What happened to the soul you used to be ⋮ Looper

En passant une main dans ses cheveux, Harper se retrouve avec des restes de teinture verte sur les doigts. Toujours pas délavée de la veille. Toujours pas décuvé, non plus. Si Parker la voyait, il se foutrait très certainement de sa gueule ; à vrai dire, il aurait raison. Elle ne fait pas la fière allure, derrière le comptoir, avec ses mèches vertes qui restent et sa migraine de gueule de bois.
Le commun des mortels ne travaille pas le premier novembre mais, pour elles, Sonya a dit que ce serait comme de se tirer une balle dans le pied. Soi-disant que, l’année passée, elle aurait fait son chiffre d’affaire du mois en une journée, simplement parce que les habitants de Dupree n’honorent leurs morts que lorsqu’une fête les y oblige. Cela étant, force est de constater que sa patronne a eu raison : le défilé de clients ne s’est pas arrêté aujourd’hui. La Toussaient a attiré tous les mélancoliques du coin ; Harper elle-même se trouve surprise par la quantité de chrysanthèmes qui se trouvaient dans le magasin.
Sonya a eu la délicatesse de ne faire aucune remarque sur son état. Aucune remarque sur le fait qu’elle ne soit pas maquillée, à peine réveillée, et qu’elle n’ait rien trouvé de mieux qu’un slim sombre aux genoux troués et un t-shirt beaucoup trop grand du Hard Rock Café de Cincinnati. Au moins, elle ne regrette pas ses bottines : ses Converse noires lui permettent bien plus facile de trottiner entre les rayonnages pour conseiller tous les clients. Durant la brève pause qu’elle s’est accordée, Sonya lui a glissé un regard reconnaissant, l’air de dire ’j’aurais jamais pu le faire sans toi’.

Quelque part, ça l’arrange d’être aussi occupée, de devoir tellement lutter pour maintenir ses pensées à flot. Elle sait très bien que le retour de Lewis est comme la marée : partout où il y a du vide, il s’engouffre jusqu’à la noyer. Difficile de dire combien d’heures elle a su dormir depuis une dizaine de jours ; à chaque fois qu’elle finissait pas s’assoupir, elle se réveillait en sursaut, assaillie par le monstre cyclopéen des cauchemars dans lesquels il n’était pas là. Alors, elle prenait son téléphone, relisait leurs conversations sans réellement être capable de dire ce qu’elles lui inspiraient.
Ce n’est pas qu’elle n’a pas essayé, Harper, c’est qu’il y a tellement de morceaux emmêlés dans la même pelote qu’à chaque fois qu’elle tire sur l’un d’eux, ça ne fait que resserrer l’ensemble. Passée la sidération de l’avoir trouvé sur son porche, elle avait expérimenté cinq mille nuances de sentiments. Sans en parler à qui que ce soit, elle avait laissé ses tripes se nouer en une boule de rage, avant de fondre de soulagement. Au téléphone, avec Mabel, elle avait voulu paraître détachée. Avec Forrest aussi. Mais ses amis voyaient clair dans son jeu ; ils lisaient tous deux dans ses cernes combien elle n’était pas capable d’être détachée lorsqu’il s’agissait de Lewis. Aussi fort qu’elle l’avait aimé, elle l’avait détesté aussi, renouant avec ses montagnes russes qui l’avaient agitée les premiers temps de son absence. Chaque émotion semblait si intriquée avec les autres qu’elle avait du mal à percevoir ce que chacune d’entre elles disait.

Pour autant, lorsque la silhouette élancée de son ex fait tinter la cloche de l’entée, la première pensée qui lui vient c’est qu’elle est très mal habillée. Dans la panique, elle cherche le regard de Sonya ; celle-ci ne fait que froncer les sourcils.
lewis est là
Il s’avance comme un prince, casque sous le bras, avec ces cheveux mi-courts mi-longs qui retombent toujours parfaitement et cet air perdu de gamin à qui on refuse des bonbons. Le cœur d’Harper fait trois loopings dans sa poitrine : elle s’étonne même qu’il ne finisse pas par s’écraser aux pieds de Lew, l’implorant de ne pas la repousser même si elle a l’air d’une sorcière. Le simple sourire contrit qu’il affiche pourrait lui suffire jusqu’à la fin de l’éternité, si elle n’était pas aussi contrariée qu’il soit là deux heures en avance. Et pas au bon endroit.
Puis, son client ouvre la bouche et elle doit sourire à son tour.
« Miss. » corrige-t-elle par automatisme. Whose fault is that. Puis, rentrant dans son jeu, elle fait le tour du comptoir en prenant un air concentré. « Let’s see… Imma need a little more information, sir. You say it’s a date? »
Peut-être l’un des seuls clients de la journée qui ne vient pas chercher des fleurs pour les déposer sur une tombe. Encore que. Peut-être qu’après vingt minutes passes ensemble, ils n’auront déjà plus rien à se dire et qu’ils devront se contenter d’enterrer ce qui aurait pu être. La bile lui remonte dans la gorge ; ne pas penser comme ça.
Le menton haut, elle commence à présenter à son prétendu inconnu les différents présentoirs sur lesquels demeurent disposés les bouquets les moins élégants après la razzia de la journée. Évoluant avec aisance dans cet environnement familier, elle désigne différentes compositions florales au fur et à mesure qu’elle parle.
« What exactly are you trying to tell the lucky girl? Here are our ‘will-you-marry-me’ bouquets… there, the ‘i-know-you-don’t-have-a-green-thumb’ arrangements… then, the ‘i-am-so-in-love-with-you-i-might-die’, the ‘sorry-i-was-an-asshole’, the ‘i-missed-you-like-hell’… and right here, our ‘king-of-morons-to-love-of-his-life’ bouquet. »
Il s’agit d’un bouquet de pivoines, de lys et de boutons de rose arrangés dans des tons clairs, entourés de fougères et autres herbes de la forêt de Sherdale. Sans conteste son bouquet favori, et elle n’a aucune confiance en Lewis pour le dénicher sans son aide parmi la profusion de fleurs.
Son petit tour terminé, elle se retourne pour lui faire face, ne pouvant s’empêcher de laisser jaillir l’amertume au fond de sa gorge.
« Of course, it also depends on what you’re willing to give for her. »

[do you think you’re ready enough?]

Elle a fixé l’écran de son téléphone comme s’il pouvait donner la moindre réponse sans qu’elle-même ne la possédât. Ses pouces, en lévitation au-dessus de l’écran, ont tenté des mots malhabiles, des balbutiements de sentences qu’elle a tenté de compléter. Rien ne s’est envoyé. Son silence s’est étiré comme un élastique qu’elle s’est attendue à se manger en plein visage ; pâle reflet de l’éternité où elle n’attendait plus vraiment.
Il y a de cela quelques années, Harper aurait été toujours prête. Qu’il pleuve, qu’il vente, qu’il neige ou qu’il canicule, à la seconde où elle le pouvait, elle partait de ses starting-blocks pour décrocher la première place d’une course où elle était la seule. De l’autre côté de la ligne d’arrivée, un sourire entêtant sous de grands yeux verts, et la promesse que pour toujours leurs mains demeureraient liées.
Puis, sans qu’on ne la prévienne vraiment, le sprint a été annulé. Le public s’est levé pour partir, l’homme qui annonçait le départ s’en est allé avec les autres. Et elle est restée là. Seule dans son starting-block. Les mains couvertes de terre battue, les pieds dans une position qui ne lui a donné que des crampes.
Elle a fini par bouger, par s’asseoir, par marcher ; aller se dégourdir le cœur.
Si bien qu’au moment du départ, maintenant, elle n’est plus sûre du tout. Elle ne se rappelle pas vraiment pourquoi elle voulait s’élancer.

[do you think you’re ready enough?]

A dire vrai, elle ne sait même pas prête pour quoi. Pour découvrir qu’ils sont périmés, terminés, que tout ce qu’elle attendait de lui en fait ne reviendra jamais ? Pour reprendre leur concerto tout pile où ils l’avaient laissé, repartir ensemble vers demain comme si rien ne s’était passé ? Certainement ni l’un ni l’autre.
Ils sont dans un entre-deux flou, une zone grise qui ne leur convient pas. Le voyant hésiter devant les bouquets, elle se déteste de ressentir son cœur qui se déchire en deux. Incapable de ne pas s’attendrir, hargneuse à sortir les canines. Sa colère et son affection se disputent comme des sœurs jumelles qui ne veulent pas se séparer.
Peut-être que, si Harper n’a pas répondu, c’est parce que la réponse est non.
Non, elle n’est pas prête à faire le deuil du Lewis qui l’a abandonnée sous prétexte qu’un autre est revenu. Non, elle n’est pas prête à refermer un cœur dont il ne reste rien. Non, elle n’est pas prête à s’exposer, à épingler sous ces yeux verts dont elle n’a pas cessé de rêver qu’elle est devenue l’ombre d’elle-même à force d’attendre l’été. Non, elle n’est pas prête à savoir quand elle a si peur des réponses.
mais sera-t-elle jamais vraiment prête ?

[do you think you’re ready enough?]

La jeune femme pourrait lui en vouloir d’avoir ainsi deux heures d’avance, de la priver de ses derniers préparatifs et des considérations simples, comme celle de prendre une petite douche. Alors qu’elle devrait se sentir prise de court, déséquilibrée par ce fait, c’est le contraire qui se démontre.
Drapée dans son professionnalisme, elle n’a pas à prendre en compte ce qui se passe ; tout juste à rentrer dans son jeu d’idiot au sourire désarmant. Lorsqu’il choisit le bon bouquet, elle se penche pour le sortir de son bac, répandant au passage de l’eau sur ses voisins bientôt fanés.
« Fine, I just need to prepare it. A moment. »
Le bouquet à la main, elle repasse derrière le comptoir pour l’envelopper d’un film plastique. Sonya, comme un charognard en basse altitude, s’approche d’elle aussitôt.
« Is that who I think it is? » fait-elle d’un ton accusateur.
Avec un soupir, Harper hoche la tête, tout en poursuivant l’emballage à grands renforts du bolduc rose. Concentrée sur ses nœuds, elle se voit interrompre par sa patronne qui pose une main sur son ouvrage.
« And he’s buying flowers for you, from you? Is he retarded or something?!  »
La remarque ne manque pas de la faire sourire. Sonya dispose d’un avis très tranché sur Lewis ; il n’y a qu’à voir les regards noirs qu’elle lui lance depuis toute à l’heure. Persuadée que le jeune homme n’est revenu que pour s’en prendre à sa petite protégée, la louve à fleurs montre les crocs.
« Anyway, Harp’. I’ll make an exception and let you go that early, but you’re staying a bit longer tomorrow. Deal? »
« Deal. » confirme-t-elle dans un sourire reconnaissant.

D’un mouvement souple, la rousse récupère son manteau, son écharpe et son sac à dos avant de rejoindre un Lewis que Sonya a déjà encaissé. Une fois nez à nez avec lui, de l’autre côté du comptoir, un sourire cynique voile ses traits.

[do you think you’re ready enough?]

En aucun cas elle n’aurait pu l’être. Lewis est penaud, magnifique, avec son casque sous le bras et son regard en bandoulière. Tout ce dont elle aurait envie, c’est de passer ses bras fins autour de son cou, de s’y pendre avec délectation en laissant ses lèvres sombrer contre la peau de son visage. Et elle se déteste pour ça.
A la place, elle glisse un bras sous le sien et amorce un retour vers l’entrée, non sans un clin d’œil à Sonya qui les regarde les bras croisés.
« Were you afraid to get lost in Sherdale’s Forest? I mean, yeah, you’re the planner one, but one hour and a half is a bit much, even for you. »
La cloche de la petite boutique sonne quand ils sortent finalement ; l’air frais du début de soirée les assaille comme un uppercut. Sous son écharpe vert pastel, Harper frissonne bien malgré elle.
« Or maybe you were trying to surprise me, for some reason? »

Le silence qui s’étale entre eux possède la consistance poisseuse des au revoirs qu’ils ne se sont pas faits. Lourds de sous-entendus et de reproches qu’Harper elle-même peine à s’avouer, il forme une gangue de peine solide qui menace des les séparer. La tête enfoncée dans les épaules, l’écharpe qui lui remonte jusqu’au nez, Harper finit par prendre le casque et le positionner sur sa tête. Suite à quoi elle enfile ses gants, nettement plus parée pour l’automne que Lewis ne l’est présentement.
« Let’s go, moron. »
Les fleurs et affaires du jeune Fae prennent place dans le panier, à l’avant ; Harper le laisse enfourcher la selle avant de s'asseoir derrière lui, sur le porte-bagages, les pieds reposant sur l’essieu de la roue arrière. Ils ont fait ça des dizaines de fois mais, curieusement, ça ne lui est jamais apparu comme aussi inconfortable avant. Collée à Lewis, elle écartait ses jambes alors tendues pour éviter de le gêner tandis qu’il pédalait à toute allure. Parfois, ils criaient plus qu’ils ne chantaient leurs morceaux préférés du moment, s’attirant les regards perdus des passants qui venaient à les croiser.
Désormais, il n’y a que ce silence entre eux, les jambes trop repliées d’Harper et les prises qu’elle tente de trouver en-dessous de la selle graisseuse. Tandis que leur destrier de métal s’élance dans les rues de Dupree, les yeux sombres de la jeune femme se promènent sur le goudron sale, passant en revue le nombre de fois où ils ont déjà fait ce trajet. Elle n’a pas envie de chanter, aujourd’hui, pas vraiment. La boule dans la gorge est trop grosse, à peine délogée par l’alcool dont elle a imbibé ses veines. Elle sait si peu quoi ressentir qu’elle ne ressent plus rien du tout : seulement ce déchirement permanent, cette envie de retourner à un avant qui n’existe plus que dans les photos.
Un nid de poule la fait tressauter, manque de lui perdre l’équilibre. Le cri qui lui échappe est plus aigu et enfantin qu’elle n’aurait aimé apparaître.

c’est parfaitement ridicule, d’être assez faible pour accepter qu’il puisse revenir à Dupree mais d’être trop fière pour oser lui dire qu’elle a besoin de lui.
Maladroitement, pour éviter un second incident, elle passe ses bras autour du buste de Lewis et colle sa joue contre son dos. Le cuir est froid, menaçant de geler sa joue, mais elle reste comme ça malgré tout, les cils perdus dans le paysage, sans échanger un traître mot.
Bientôt, les rues de Dupree laissent place à l’odeur moussue des sous-bois, tandis que le vélo s’avance sur le chemin de terre battue. La canopée les coupe des lumières de la fin du jour, donnant à la Sherdale Forest un aspect brumeux et trop sombre pour ne pas lui serrer le cœur. Les coups de pédale ralentissent, Lewis change de plateau pour moins galérer dans la boue.
Lorsqu’ils finissent par atteindre leur destination, ses bras semblent incrustés dans la veste en cuir de Lewis. Elle se détache difficilement avant de poser pied à terre. Des mots se pressent contre ses lèvres sans qu’elle ne parvienne à les laisser sortir, aussi Harper se contente-t-elle de former quelques pas légers en direction de la cahute. Les planches de bois, à demi pourries, laissent filtrer l’odeur du shit que tous les occupants précédents ont fumé entre deux baisers. La porte, entièrement dégondée, repose à l’avant de la cabine comme un banc à la poignée ronde au milieu d’une clairière si petite qu’elle ne mérite presque pas ce nom. Et puis, un mètre ou deux plus loin, le ponton complètement délabré s’avance au-dessus des flots ballants. Cela fait des années qu’Harper ne s’est pas risquée à reposer son poids dessus, de peur que les planches ne cèdent et la fassent atterrir dans l’eau.
Silencieusement, elle enjambe les dernières fougères, faisant tinter au passage des cadavres de bouteilles de bières laissées par leurs prédécesseurs. Sur les murs de la cahute, les mots sont gravés dans le bois ; couteaux, ongles ou même simple branches, chacun y est allé de sa technique pour mieux laisser sa marque ici. Accroupie juste devant la porte, Harper explore des doigts gantés les inscriptions vieilles comme le monde.
« Damn, it’s like nothing has changed. » Repérant enfin ce qu’elle cherche, elle lève le regard vers Lewis. « Look ! »
Dans le bois décrépi, on peut encore bien déceler :
Lewis avait gratté le bois avec la clé de son antivol, la première fois qu’ils étaient venus. Elle aurait presque les larmes aux yeux à force de fixer ses souvenirs.

Dans la pénombre de fin de journée, elle sent ses prunelles se voiler en appelant celles de Lewis.
« Can it not be weird? » elle demande brusquement, parce qu’elle a perdu l’habiter de peser ses mots en parlant. « I mean. Us. Here. Dating again. Can it not be weird? »
Finalement, elle se laisse tomber sur les fesses, s’assied en tailleurs dans les feuilles mortes, à peine abritée par le auvent de la petite cahute. Elle ramène ses chaussures contre elle, comme pour se protéger d’un monde où ils ne veulent plus la même chose.
« I know… I know this can’t be the same as before, but… I’m not strong enough to start again. So, can we not? Can we just assume there was a long break, and now we find how to keep going? Please? »

i’m not sure it would be fair.
No, but then again, nothing is.

C’est quoi, la justice, dans un monde où les cœurs peuvent être brisés pour des raisons aussi banales qu’on changerait de chaussettes le soir ? Où peu importe ce qu’on donne, ce qu’on s’évertue, ce qu’on crie, on se trouve poussé en arrière par la violence de vagues immenses. Et quand on lutte, on boit la tasse.
Harper en a eu assez de l’eau salée qui s’infiltrait dans ses narines, dans ses oreilles et ses poumons. Les muqueuses cramées par les désillusions, elle se contente de hausser les épaules à la remarque de Lewis. Non, ce ne serait pas juste, mais pas plus que lui qui est parti. L’acide lui coule le long des crocs sans qu’elle parvienne à lui cracher au visage.
Elle se déteste de marcher sur des œufs comme ça avec lui. Avant, elle aurait pas eu peur de ça. Même en frappant fort des talons, en hurlant de tout ce qu’elle pouvait, rien pouvait changer ce qui existait : un lien puissant, indivisible, dont Harper avait conviction qu’il pourrait jamais s’étioler. Parce que ce lien existe encore, elle se retrouve désormais, gracile, els yeux emplis d’appréhension. C’est parce qu’il y a encore quelque chose qu’ils en sont là. Ça aurait plus simple, s’ils avaient pu se dire au revoir correctement, si Harper s’était senti la force de le détester comme il faut au lieu d’harnacher sa colère dans son propre cerveau brisé, s’il n’était pas revenu, tout simplement. Finis, Harper et Lewis, rangés dans le placard des amours perdues, bien pressés entre les pages d’un album photo qu’on feuilletterait de temps à autre en la mémoire du bon vieux temps. Enterrés dans le cimetière des ’c’est dommage’ et plus personne n’en parlerait.
Du bout des doigts, la Fae caresse la planche gravée : combien de ces couples adolescents ont su résister aux vengeances du temps qui les fauche en plein cœur ? Combien sont mariés, aujourd’hui, avec des gamins sur les bras et un crédit immobilier ? Combien se sont déchirés et haïs pour s’enfoncer dans des procès en oubliant que, avant ça, c’était eux deux contre le monde ? Et surtout, qu’est-ce qui les attend, eux ?
Lui et elle, qui se pensaient insubmersibles, désormais à leurs rires gênés par un lendemain d’Halloween. Est-ce qu’il y a une page quelque part où leur histoire est déjà écrite ? Est-ce qu’il est déjà un peu tard pour se poser ses questions-là ?

Comment ça pourrait être fini quand, aujourd’hui comme il y a dix ans, s’il lui demande de fermer les yeux, elle est en confiance absolue ?

A travers le prisme de ses paupières, son cœur bat une chamade intense. Au début de leur relation, elle finissait toujours par rouvrir les yeux avant l’air juste pour pouvoir l’admirer, lui, concentré sur les petites surprises qu’il lui faisait au quotidien. Rien ne pouvait autant l’émouvoir que cet air concentré, ces sourcils froncés, et ce petit pas en arrière qu’il faisait pour bien vérifier que toute la scène correspondait. Puis, Lewis s’était rendu compte du subterfuge et, à grands renforts de chatouilles qui avaient fait hurler la rousse, avait œuvré à la convaincre de garder les yeux fermés.
Là, assise en tailleurs dans les bois et leurs craquements familiers, ses peurs semblent noyer son cœur et elle ne peut s’empêcher de parler.
« I know you’re, like, preparing the scene -which makes it kind of sounds like you are about to murder me in a way that the police will never find about-, but I’d truly appreciate it if you don’t leave me here, eyes closed, waiting for you to tell me that I can open them. » C’est presque plus facile comme ça, de débiter des vérités sans voir la réaction de Lewis tracer des sillons sur ses traits. Toujours consciencieusement dans le noir, elle continue son plaidoyer. « I mean, it’s not that I don’t trust you. I obviously trust you with my life, even if you’re setting the scene for serial-killing me or something. We all have to die someday and, if this is my last, well at least we had a nice ride and… whatever. I trust you, really. But I trusted you last time, when you said you just needed a night alone, and then I had twenty-two hundred fifty-seven nights alone, so. »
Elle se mord violemment la lèvre au vu de la facilité avec laquelle elle convoque ce nombre sans la moindre trace d’ironie. Son palais mental tout entier est rempli de petits paquets de cinq tracés à la craie de son désespoir, des nuits où elle a dû compter son absence jusqu’à s’endormir.
Si Lewis ne la détestait pas déjà, ce sera sans doute le cas maintenant. Boule dans la gorge, plis sur le front, elle demande d’une voix toute piteuse.
« Sorry. Can I open my eyes, now, please ? »  

tw : mention de self-harm passé

deux-mil deux cent cinquante sept nuits.
Ce n’est pas qu’elle les a comptées, Harper. Pas réellement, en tous cas. Au contraire, elle s’est refusée à tenter de mettre des nombres sur une absence qui lui bouffait déjà le myocarde tout le temps. Dans des élans de rage, elle s’imaginait n’avoir jamais vécu sans lui, envoyait sa tristesse valser dans le décor et se refusait à penser aux jours où il était parti. D’autres fois, consumée par son masochisme, elle passait des heures à compter et recompter pour être sûre, se nourrir de sa solitude comme d’un poison presque enivrant qui lui faisait tourner la tête et oublier sa déraison.
Ces soirs-là, elle se rongeait les ongles jusqu’au sang, recroquevillée dans un cauchemar qui ne semblait pas s’achever, et striait sa peau d’encres sombres qui semblaient moins lourdes à porter.
Il y a à peine plus de dix jours, elle a fait le compte pour la dernière fois, sachant qu’il n’augmenterait plus. Une montagne de cigarettes s’est élevée pour ne plus s’étendre, et elle a vu dans les volutes l’espoir qu’un jour tout rentre dans l’ordre.

deux-mil deux cent cinquante sept nuits.
Lorsque Lewis l’autorise à ouvrir les yeux de nouveau, elle est presque surprise d’y voir le filtre miroitant de ses larmes. Autour d’elle, le décor a revêtu les atours d’une soirée plus douce : nappe claire étendue à même le sol, atmosphère tamisée par divers tissus de couleurs, et ces bougies -ses préférées- qui sentent la cannelle et Noël. Alors qu’elle essaie de sourire, c’est un sanglot qui la submerge à l’idée du coup de poignard qu’elle vient de lui porter aux côtes. Comme d’habitude, il est adorable et elle est infecte.
« No, I-I’m sorry. »

Elle presse les doigts de Lewis dans les siens avant d’essuyer rageusement les larmes qui menacent de couler le long de ses joues porcelaine.
« It just … it fucking sucks, you know? »
C’est le plus grand euphémisme de toute l’histoire des euphémismes, Harper en est persuadée. It sucks, et pas qu’un peu, en fait. La tension dans ses côtes semble lâcher petit à petit alors que les mots sortent de sa bouche pour s’exploser entre les tupperwares colorés.
« You are the one person I trust more than anything in the world, yet I feel so mad at you. And sad, because of you. And … » Chaque phrase sonne comme une détonation, une nouvelle tâche de peinture grise sur l’arc-en-ciel de leur présent diffracté par leurs souvenirs. « And it hurts because I-I … I love you, Lewis, like, truly. I love you with everything I got. I don’t care if you are not the same boy I fell in love with ; I am not the same girl who did. We’re adults, now. But the shitty, cynical girl I am right now would go nuts just to see you be happy. »
Le voilà, le cœur du problème, la violence intense et sublime que son cœur s’inflige à lui-même. elle l’aime. Elle l’aime au-delà du raisonnable, au-delà du juste, au-delà du beau. Elle l’aime avec tellement de force qu’elle pourrait n’être résumée qu’à ça, une petite flamme toute vacillante amoureuse de Lewis Moore. Elle l’aime à s’en arracher le bide, à s’en écorcher les côtes, à se dire que c’est pas si grave pour les deux mille nuits séparés. Elle l’aime et ça n’a pas grand-chose de doux, ces derniers temps, c’est plutôt une porte qu’elle se mange à chaque fois qu’elle veut s’en aller, un coup de batte dans ses rotules quand elle tente enfin d’avancer.
elle l’aime et la contradiction la tue de lui en vouloir aussi fort alors qu’elle ne veut que sa joie.
Harper secoue la tête, récupère sa deuxième main pour presser ses paumes sur ses yeux, essayer d’avoir moins l’air d’un cadavre que ce qu’elle voudrait. Le mal de crâne la tenaille à nouveau et elle regrette presque d’être sobre pour lui dire ces atrocités.
« And I hate this. I hate that I want to make you pay somehow for what happened, I hate that we’re not girlfriend and boyfriend anymore, I hate not being the best version of me with you, I just… »

I hate myself more than I hate you, lew.

Vaincue face à l’apparence assurée qu’elle avait tenté de garder, elle laisse ses épaules s’affaisser, sa tête se courber vers le sol et sa bouche émettre une plainte qui réduit son cœur en lambeaux. Ils devaient recommencer, ils devaient se reconstruire et elle ne fait que ramener sa désillusion au tapis comme si elle pouvait disparaître.
Son timbre est chevrotant, maintenant, et elle a peur de ce qu’elle dit.
« There was a time when I was so certain you’d love me forever, that it was going to be just the two of us against the world. Then it was just me against the world, and now that you’re back… I’m not even sure which side I want you on. »